lunes, 26 de septiembre de 2016

MI GRAN HISTORIA DE AMOR, BRUNO



Esta es una historia de amor que dura siete años ya.
Esta es una historia de amor que se forja diariamente con la naturalidad y el arraigo de las puntadas de un botón cosido a una chaqueta.
Esta es una historia de amor de segundos, de minutos, de horas, de años, de eternidad.
Esta es una historia de amor cuya fuerza reside en la gravedad pues nos sentimos atraídos el uno hacia el otro.
Esta es una historia de amor multiplicadora, factorial, que se extiende, que inunda a la humanidad, al ser, al espíritu noble y transparente.
Esta es una historia de amor que revela y desvela, que anida y emigra, que yace y despierta, que enseña y esconde, que llora y alegra, que construye y reconstruye.
Esta es una historia de amor que vive y revive recopilando detalles, imaginando deseos y engendrando emocionantes.
Esta es una historia de amor de puro movimiento semejante al impulso de la rueda motriz de un gran reloj de torre.
Esta es una historia de amor que no da miedo porque conoces su fidelidad, su incondicional y honesta sinceridad.
Esta es una historia de amor que no se repite al igual que dos besos no son iguales, ni una sonrisa, ni una idea, ni un pensamiento.
Esta es una historia de amor clásica con besos apasionados e interminables de esos de película.
Esta es una historia de amor hechizado como lo fue la de Paris hacia Helena en la tragedia griega.
Esta es una historia de amor que no se cuantifica, no se mide, no tiene escala, es incalculable en valor al igual que lo fue la cámara de ámbar en la Rusia zarista.
Esta es una historia de amor donde el protocolo se considera una norma pueril en comparación con una sonrisa o una carcajada.

Esta es una historia de amor universal porque se trata de una fuerza que mueve a la humanidad dando sentido a la vida como única y última respuesta.

Esta es una historia de amor que se convierte en bomba y es capaz de destruir aquello que nos inquieta, nos atemoriza, nos turba generando energía para ser liberada.

Esta es una historia de amor donde bocetos, dibujos y notas musicales pululan con libertad y mimo como sucedería en cualquiera de los corrillos artísticos de una novela rusa del XIX.

Esta es una historia de amor donde tú me preguntas: Mamá, ¿sabes cuánto te quiero? Y yo te contesto: Y tú, ¿sabes lo que te quiero?

Eres mi gran historia de amor, Bruno.

Cada latido de mi corazón rondará una caricia, un beso o un te quiero por ti, toda mi vida. 


FELIZ CUMPLEAÑOS MISHKA
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viernes, 25 de septiembre de 2015

Cuando Bruno llegó






Cuando Bruno llegó la ilusión se hizo latido, y el latido corazón. 

Cuando bruno llegó la inquietud golpeaba el nido llenando de culebrillas mi vientre, pero el tiempo sumaba vida y restaba ansiedad.

Cuando Bruno llegó hubo verbena, lluvia de flores, se inundaron los cauces de los ríos mientras al unísono todas las voces hablaron de amor.

Cuando Bruno llegó no quiso engañarme con una mitad o una cuarta parte de amor, no. Él lo hizo con la ceguera de los corazones nobles,  con la agonía del que quiere toda la felicidad para él. 

Cuando Bruno llegó se brindó en las tabernas, las luciérnagas volaron y las musas regalaron canciones.

Cuando Bruno llegó la emoción cuadró su rumbo; la cabeza entre los pliegues del amor rompió luz en un mes de Septiembre y el tic tac del mundo dió su aprobación para gritarle a la felicidad que construiría paraísos alrededor de tí. 

Cuando Bruno llegó se brindó en las tabernas, las luciérnagas volaron y las musas regalaron canciones.

Y la ilusión cumplió sus cuentas y se pasó del latido a la caricia, a la mirada que guarda la inocencia de todo lo que soy ahora , de todo lo que eres ahora en mi: ese atardecer donde dar reposo al corazón.

Cuando Bruno llegó hubo verbena, lluvia de flores, se inundaron los cauces de los ríos mientras al unísono todas las voces hablaron de amor.

Cuando Bruno llegó descubri tanto de mi que me siento dichosa por tenerte aquí por darme días de tanta alegría como los que a un devoto reserva Dios para sentirse bienaventurado, y suceda lo que suceda ya no puede decir que no ha gozado de los placeres, los más puros placeres, de este mundo. 

Cuando Bruno llegó se brindó en las tabernas, las luciérnagas volaron y las musas regalaron canciones.

Amor, Feliz Cumpleaños! Te Quiero!
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jueves, 16 de julio de 2015

EL COCHE DE ATRÁS


Salía del centro comercial, la Navidad estaba próxima y era mejor ser previsora evitando así esas grandes colas que todos los años, por la pereza que hoy había conseguido superar, se chupaba en las compras de Pascua. 

Con paso ligero, pensando en todo aquello que le faltaba por hacer, recorría el gran pasillo, que iba a dar al inmenso y abarrotado garaje, para recoger su coche y salir de allí como alma que lleva el diablo. Apurada. Aprisa. Al galope, recordando aquella filosófica frase del personaje de Lewis Carroll, el conejo blanco, en Alicia en el País de la Maravillas cuando le decía: "Si conocieras el tiempo tan bien como yo, no hablarías de perderlo". ¿¡Perder el tiempo!? Ella ignoraba qué era eso, a pesar de que siempre se quejaba de no tener ese tejado donde mirar las estrellas. Casa, hijos, cuidar de estados de ánimo ajenos, ¡es agotador! Pero en su vida era lo que le tocaba; no podía permitirse que el tiempo  se escapara como agua entre los dedos. 

De repente agitó su cuerpo de un latigazo intentando con ello espantar esos pensamientos que lo único que hacían era distraer la mente. Abrió la puerta del coche, lanzó las bolsas que llevaba al asiento trasero, y puso la llave en el contacto para iniciar la marcha. 

Ya en carretera, parada en un semáforo, dirige su mirada hacia el espejo retrovisor delantero y allí, en ese coche de atrás, apareció esa imagen, esa escena, ese cuadro salido de la mano de Hopper que le hizo, (retomando, de nuevo, esos pensamientos distraídos), preguntarse por esas caricias olvidadas,( pretéritas), y que a veces la vida nos retira, sin querer o queriendo, de aquellos momentos almibarados que antaño nos sonrojaba las mejillas. 

En aquel coche de atrás se respiraba amor: las miradas de sus ocupantes parecían estar coronadas por el cuarto movimiento de la Quinta de Malher. La ternura con la que se acariciaban, la delicadeza que destilaba aquella estrofa alegórica, parecía querer ser proyectada sin censura, (cual bandera que hondea al viento coronando un país, juzgando que también existe un tiempo donde la persona amada no es siempre intangible y ajena), para dar un paseo por la nubes en cualquier rincón o espacio del Planeta.  

Sentía cierta amargura, incluso cierto deseo honesto por la suerte de poder hacer público tanta pasión, tanto placer. Dos lágrimas recorrieron sus mejillas y un pensamiento: 


                       "Quizás el amor pasa con demasiada rapidez no siendo justo permitirlo 
                                     ¿ O a caso fue creado para existir sólo un instante ? 


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martes, 23 de junio de 2015

MINUTOS ANTES




Quedaba poco tiempo y allí seguía tumbada en aquella inmaculada y pálida cama. Nerviosa e intentando distraer al pensamiento con aquella extraordinaria imagen que sólo la naturaleza sabe dar: la serenidad de un mar gris provocado por una corriente de nubes lenticulares donde la presencia del sol se hacía notar rompiendo la espesa y lánguida masa plomiza dando reflejo, en forma de camino de plata, sobre la superficie del mar. Se agradecía la tibieza de esas lineas de luz ; daba la sensación de que querían templar el frío del momento.

Pero esta dulce melodía pronto se tornaría desafinada. Los momentos de paz son ligeros, son segundos en momentos de sobresalto. Frente a ella se presentaba la realidad, esa realidad de la que uno quisiera huir si le dejaran. Si pudiera. Pero debía de ser fuerte. No le quedaba otra salida. Esa despreocupación, sólo distraída durante un instante, no era del todo real. Un gesto de inspección a la sala donde se encontraba fue lo que le devolvió a su pensamiento la cordura, agitándole la mente con cosas olvidadas. Devolviéndole posición y estado. Alejando la evasión , el rehuir, el serpentear por aquello que hace daño, atemoriza o angustia. Intentaba dar aposento, haciendo frente, a aquel peligro que acechaba su ahora consciente mala salud: “ es menor un peligro real que un horror imaginario. Hay que saber ponderar el peligro si lo encajas en el sitio que le corresponde. Si le das forma. Si le pones nombre. Si utilizas el sentido común, será menor.”

Llegó el momento. Todo tenía un aspecto pavoroso, desagradable: luz estridente y chillona, paredes empapeladas con paneles metálicos, como si de neveras frigoríficas se trataran, el olor aséptico, el silencio y la inmovilidad de su cuerpo conseguían que su inseguridad fuera en aumento,  su terror agudo y su miedo desmedido. Todo era la señal del que por azar, por mala suerte o por genética quisiera volver a nacer con maquinaria nueva, sin la desdicha de sentirse defectuoso; con la aflicción y el abatimiento consciente de perder aquello que, por naturaleza, le corresponde a cada cual. Era sentirse desposeída de lo que legítimamente le pertenece: ojos, boca, manos, pies, nariz, corazón, cerebro, garganta. Es ese desconsuelo, con tratamiento de material o inmaterial, cuando arrancan de tú lado a persona, animal o cosa y sientes ese vacío profundo e insondable, imposible de reemplazar. Lo único que quieres es alejarte deprisa. El miedo se apodera de ti yendo derecho a posicionarse en una obsesión.  

Ahora estaba allí, en esa sala, con aquella soledad sin consuelo. En una situación tan propicia a la vulnerabilidad y la compasión. Pero no quedaba otra que rumiar la inquietud. Se llevó la mano al pecho, respiró hondo y sonó una música de fondo. Una música que la hizo caer en un sueño profundo y del que sólo quedarían como testimonio las cicatrices.




YOLANDA


miércoles, 17 de junio de 2015

I am forty two years old


La Mujerica
La Nena

18 de junio es el centésimo sexagésimo noveno día del año en el calendario gregoriano; es el  número 170 en los años bisiestos y, señoras y señores, ES MI CUMPLEAÑOS!!!

"¡Qué lista es!" Pensaréis algunos, sobre todo aquellos que me subestiman. "¿¡Habrá tenido la santa paciencia de ponerse a contar!?" Dirán otros, los que dudan de mi cuajo. Pues a unos y otros les digo que sigan dudando de mi y subestimándome porque aquí la que escribe ni peca de vanidad ni de crear sospechas e incertidumbres; es pura curiosidad que brota de forma natural en esta disparata cabeza que rezuma Géminis por los cuatro costados. Así que disipada la incógnita de mi desmesurada y desproporcionada inteligencia dedíquense, ahora, a preparar un extenso y preciosísta  alegato para felicitarme pues eso es lo que importa HOY!! En sus móviles de tercera, cuarta y quinta generación, en iPad y tabletas pongan alertas,- con el sonido más estridente y escandaloso que haya en la parrilla de ajustes de sonido-, y escriban tex-tu-al-men-te: ¡¡¡18 de Junio cumpleaños de "la Yoli"!!!! Concluiré este aviso/amenaza con una interjección,- seña de una amiga caraqueña-, que ejemplifica con mucho acierto cuando una decisión es irrevocable e inquebrantable salvo que alguien tenga la valentía y los santos arrestos de enfrentarse a una posible amputación de algún miembro de cierta relevancia corporal, dícese un dedo, -pie o mano, da igual-, u oreja si pía-  ¿¿¿¡¡¡OK!!!???

Si. Mañana es mi CUMPLEAÑOS!! Y si, me he atrevido a poner el testimonio gráfico de los años pasados y los años venideros: la de la Mujerica con 4 y la de los 42 años que son los que cumpliré como la Nena.

Cada cumpleaños es como abrir una caja de recuerdos. Hace unos días volvía a ponerme el anillo y los pendientes que con ocho años llevé en mi primera comunión,- si, aún puedo ponerme el anillo. Si, he sido una niña grande, bien desarrollada, a la que todo le luce, como decía mi madre y todas la féminas de mi familia, abuelas y tías. He sido " Yolanda la "mujerica" para mi nervuda abuela materna. Mientras que para una de mis tías paternas, -la del mote con nombre de ave-, soy aquella niña que cuando se pone frente a ella con su tierna sonrisa, sujetándome la cara con sus rechonchas manos, mirándome con sus dulces ojos me suelta un par de besos, de esos apretaos con sonido incluido y me dice con un chillón acento huevero: "¡¡qué hermoza, (hermosa se refiere a grande, a mujerona),  y  qué linda eres!!" Ése cariño con sabor y olor a pueblo me parece enternecedor. Pues como decía,- no sé si por nostalgia o por que inconscientemente, rumiaba en mi, la proximidad de mi cumpleaños-, me puse romántica trayendo a mi memoria éste recuerdo de niñez. Recuerdo que me hace pensar que cada minuto que vivo es un minuto que sumo a  ese baúl que cada 18 de Junio vuelvo abrir para afirmar que sigo manteniendo aquella esencia,- por la que mi abuela me llamaba "la Mujerica" o mi madre "la Nena"-,  de inquietud del ánimo hacia cualquier cosa que despierte en mi corazón la creatividad , la curiosidad o la alegría de ser Yo con 4 o con 42 años que cumpliré mañana. Es maravilloso sentirse así. Es maravilloso que como todos los años, mi chicarrona del norte, mi madre, me llamará y me cantará como el Bardo  Asuranceturix, desafinando como si no hubiera un mañana, aunque para mí suene a la scordatura del virtuosismo de un violín, cumpleaños feliz. Mi hijo, más ilusionado que la propia cumpleañera, que esto ya es decir, vendrá corriendo a mi cama para darme el beso más grande y más largo nunca jamás visto y oído; por que él también da besos apretaos, ¡qué digo, requeteapretaos! Y me dirá TE QUIERO cuarenta y dos veces o quizás más, un puñao, como él dice, hasta hartarme. Y mi habitación se convertirá en un improvisado escenario de Eurovisión pues me ha prometido cantarme el cumpleaños feliz en español, inglés, francés e italiano. (Lo que por otra parte me hace pensar que tiene un futuro prometedor como Eramus). Y por supuesto me regalará un dibujo quizás de fútbol, que ahora anda debatiéndose entre ser del Madrid o ser Blaugrana,- por mucho que le diga su tío Raúl, madridista de corazón, que hay que aprender a perder-, quizás de Mortadelo y Filemón, quizás de Asterix y Obelix o quizás sea un gigantesco corazón atravesado por una flecha en cuyo centro ponga : MAMÁ TE QUIERO!!

Mañana es mi cumpleaños y a pesar de los años que han pasado sigo sintiendo mariposas en el estómago sin sentirme que desaparezco definitivamente.   

Quedan 196 días para finalizar el año seguiré soñando esta noche, toda la semana y el año entero hasta el próximo cumpleaños. 


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viernes, 12 de junio de 2015

GUADALUPE PLATA LOS FORAJIDOS DEL BLUES





Guadalupe Plata suena a rock subterráneo, a voz en el fango, a quejido coplero, a acordes sucios y polvorientos. Suena a cadencia de la psicodelia de los 70´con punteos y distorsión de los grandes como  John Mayal. Suena a blues gótico, incendiario, árido y crudo con graznidos sangrantes llenos de sorna con gatitos muertos y ratas malolientes. 




Los tres de Úbeda, son diabólicamente peligrosos. Salidos de un sótano donde crearon un sonido personal y donde idearon sus propias melodías del subsuelo. 



Guadalupe Plata y el sonido del subsuelo

Desde estar en una bar de mala muerte en el Far west, a escuchar el sonido del Fast Lane que cruza el viejo Oeste, pasando por mujeres rompecorazones y sin compasión como “Milana” ,(2013)que te noquean a la primera de cambio para después romperte en pedazos aullando de dolor con un sonido de bajos truculentos y con el despecho cínico, camorrísta y aberrante de letras que entran con la aspereza de una estaca como el mal olor del amor que “Huele a rata”. 

Obligan a rendirse a ese blues rencoroso, diabólico y despechado que persigue, con la voz de Pedro pareciendo maldecir a Satanás por ese rechazo infame,  la conquista de una chica que no ha querido caer rendida a los pies del trío del blues grasiento, desquitándose con ritmos asesinos, zapatos de punta, escusado y riff de guitarra eléctrico convirtiéndose en toda una tormenta de furia musical. 

Los ubetenses, afincados en Granada, despliegan en su último trabajo homónimo, “Guadalupe Plata” , garaje blues folclórico, lanzándose al más puro estilo Howlin´wolf . El concierto de ayer en el teatro Guimerá de Santa Cruz de Tenerife fue como rescatar un blues sin aditivos, un nuevo sonido y color salido de la tumba de un bluesman del Mississippi. Una hora y media dedicados a tocar sin pausa, sin setlist, guiándose tan sólo con las indicaciones de un compás,- un, dos, tres-, para dar paso a la siguiente y turbadora canción. Sin los protocolos a los que nos tienen acostumbrados las bandas de mainstream; tocando una música adictiva que aún estando sentado te hace mover el esqueleto a base de bien.  

Una hora y media de música, incluido un bis, que se hizo fugaz con un blues que te posee irremediablemente ampliando, en éste disco homonónimo, a "Guadalupe Plata", con referencias y temas misturados llenos de diferentes estilos y sonidos que no dejan de perder la esencia misteriosa, oscura y profunda del Guadalupe Plata del 2009, 2011 y 2013. 

Guadalupe Plata engancha por su personalidad, por su música punzante, explosiva y ácidas letras, y por que es imposible dejar de mover la pierna y la cabeza (cómo mínimo) al ritmo que marcan con: “Calle 24” o “Serpientes negras”

Guadalupe Plata, los forajidos, los outsiders del panorama musical español, unos auténticos quebrantahuesos de las historias de desamor para dejarte Kao sin esperarlo. Un gran éxito el de ayer, un gran espectáculo, un disco como un buen aceite de pura oliva, de primera calidad jienense. 


Mientras unos escriben porque no saben llorar y hablar al mismo tiempo; Guadalupe Plata hace música para despertar el alma oscura  de bluesman que todos llevamos dentro.   





OTRA FORAJIDA,


 YOLANDA MÁRQUEZ DOMÍNGUEZ. 


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viernes, 29 de mayo de 2015

JUEGO POR EL TRONO DEL 24M




Si. Lo sé: el título les suena, les es familiar. Pero como diría aquel: “viene ni qué pintado” en éste mes de Mayo de contienda electoral. 

La trama de la serie, -basada en los libros de George R.R. Martin, (confieso no ser una enardecida fan), pero en mi humilde opinión,(permítanme una observación como vulgar espectadora de la serie y como lectora, adepta, del Bardo de Avon, Shakespeare), Juego de Tronos es muy Shakespeare, del que reconozco ser más hincha, algunos episodios parecen auténticas tragedias: desde el despecho de Lady Macbeth a la venganza de Hamlet trazan un paralelismo entre Juego de tronos y las luchas dinásticas del siglo XV por el trono del Reino Unido: se decapitaban cabezas, se cortaban manos, se tomaban vidas impunemente...etc,. Juego de tronos es muy Shakespeare, sí-, pues, como decía, maneja elementos que describen a la perfección lo que hoy se cuece en el panorama político español en la pugna por el trono de hierro y la conquista de Desembarco del Rey. 

El juego sucio, uno de los imprescindibles, un must en las malas artes de la política de combate, y claro ejemplo del que está haciendo uso la candidata a la alcaldía madrileña, “Espe-rpento”, Aguirre versus Manuela Carmena. Aguirre, -la reina madre, actualmente, como Cercey Lannister-, que utiliza asuntos familiares para enturbiar la candidatura de la política, sin etiquetas, manipulando los detalles de la historia. 

Las luchas por el trono, y uniones impensables, a través de futuras alianzas o pactos; jugando alternativamente a izquierda, derecha, centro y de nuevo, tiro por que me toca como Pdro Snchz, Stannis Baratheon,- éste podría ser su alter ego español, que  intenta resurgir de sus cenizas, pese a los escasos apoyos de su partido , existiendo un claro favoritismo hacia la hechicera Melisandre, la verdadera gobernanta, dueña y candidata dentro de las filas socialistas hacia la conquista del trono,   Susana Díaz-,  manifestando primero que con “Podemos” nanai; que él con el “Populismo” nada que ver. Y medio año después, dice que es el único capaz de pactar con Podemos, Ciudadanos o IU. Algo similar ocurre en Andalucía: Susana Díaz niega los pactos: “Gobernaré sola”. Sin embargo en el debate de investidura la cosa no queda tan clara, y donde dije digo, digo Diego, dejando abiertas la puertas a futuros lazos entre PP, Podemos y Ciudadanos aunque ya van dos vueltas y “el surrealismo político”, calificado así por ella, sigue un rumbo sin determinar lazos, matrimonio o boda con los contendientes una vez rotas las conversaciones con Podemos hasta después del 24M con el objetivo  claro que en tercera votación, Dios mediante, confirmar la investidura a la espera de unas reuniones in extremis con Ciudadanos y PP que anuncian otro no. 

Y  así imaginando llegamos a las amenazas que se ciernen sobre el Trono de Hierro y que cada vez van adquiriendo mayor protagonismo. Albert Rivera y Pablo Iglesias: Tyrion Lannister y Khaleesi; los emergentes, -claves de pactos postelectorales en el próximo 24M, tal y como lo expresan las encuestas, herramienta que está convirtiendo a la democracia en “sondeocracia”, según lamentaba el líder de IU, Cayo Lara-, los que poco a poco van sumando fuerzas y aliados para hacerse con el poder. 

En ésta última semana de contienda electoral la indecisión y el voto oculto reina sobre el futuro collage con el que se presenta el mapa electoral autonómico. Visión que lleva a los partidos a luchar , más que nunca, por el voto útil; apelando, como el PP, a promesas electorales,- “Trabajar, hacer, crecer”-, que esconden la inexpugnable estabilidad a cambio de todo, hasta de la propia dignidad ciudadana, sin hablarnos del rescate, del paro o los desahucios. En la dinámica de un mitin electoral se puede perder el discurso pero el paro afecta a 5 millones y pico de personas y parece que no sea un tema que preocupe para el gobierno el empleo precario; da la sensación de ser un tema insustancial a pesar de tener una de las tasas más alta de desempleo de la Unión Europea.

A cuatro días de la elecciones del 24M se me eriza el bello pensando en lo peligroso de esto, de éste populismo de brocha gorda que practica la oligarquía política de éste país. Y me da más miedo que, en el juego por el trono, el domingo les funcione.



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