martes, 23 de junio de 2015

MINUTOS ANTES




Quedaba poco tiempo y allí seguía tumbada en aquella inmaculada y pálida cama. Nerviosa e intentando distraer al pensamiento con aquella extraordinaria imagen que sólo la naturaleza sabe dar: la serenidad de un mar gris provocado por una corriente de nubes lenticulares donde la presencia del sol se hacía notar rompiendo la espesa y lánguida masa plomiza dando reflejo, en forma de camino de plata, sobre la superficie del mar. Se agradecía la tibieza de esas lineas de luz ; daba la sensación de que querían templar el frío del momento.

Pero esta dulce melodía pronto se tornaría desafinada. Los momentos de paz son ligeros, son segundos en momentos de sobresalto. Frente a ella se presentaba la realidad, esa realidad de la que uno quisiera huir si le dejaran. Si pudiera. Pero debía de ser fuerte. No le quedaba otra salida. Esa despreocupación, sólo distraída durante un instante, no era del todo real. Un gesto de inspección a la sala donde se encontraba fue lo que le devolvió a su pensamiento la cordura, agitándole la mente con cosas olvidadas. Devolviéndole posición y estado. Alejando la evasión , el rehuir, el serpentear por aquello que hace daño, atemoriza o angustia. Intentaba dar aposento, haciendo frente, a aquel peligro que acechaba su ahora consciente mala salud: “ es menor un peligro real que un horror imaginario. Hay que saber ponderar el peligro si lo encajas en el sitio que le corresponde. Si le das forma. Si le pones nombre. Si utilizas el sentido común, será menor.”

Llegó el momento. Todo tenía un aspecto pavoroso, desagradable: luz estridente y chillona, paredes empapeladas con paneles metálicos, como si de neveras frigoríficas se trataran, el olor aséptico, el silencio y la inmovilidad de su cuerpo conseguían que su inseguridad fuera en aumento,  su terror agudo y su miedo desmedido. Todo era la señal del que por azar, por mala suerte o por genética quisiera volver a nacer con maquinaria nueva, sin la desdicha de sentirse defectuoso; con la aflicción y el abatimiento consciente de perder aquello que, por naturaleza, le corresponde a cada cual. Era sentirse desposeída de lo que legítimamente le pertenece: ojos, boca, manos, pies, nariz, corazón, cerebro, garganta. Es ese desconsuelo, con tratamiento de material o inmaterial, cuando arrancan de tú lado a persona, animal o cosa y sientes ese vacío profundo e insondable, imposible de reemplazar. Lo único que quieres es alejarte deprisa. El miedo se apodera de ti yendo derecho a posicionarse en una obsesión.  

Ahora estaba allí, en esa sala, con aquella soledad sin consuelo. En una situación tan propicia a la vulnerabilidad y la compasión. Pero no quedaba otra que rumiar la inquietud. Se llevó la mano al pecho, respiró hondo y sonó una música de fondo. Una música que la hizo caer en un sueño profundo y del que sólo quedarían como testimonio las cicatrices.




YOLANDA


miércoles, 17 de junio de 2015

I am forty two years old


La Mujerica
La Nena

18 de junio es el centésimo sexagésimo noveno día del año en el calendario gregoriano; es el  número 170 en los años bisiestos y, señoras y señores, ES MI CUMPLEAÑOS!!!

"¡Qué lista es!" Pensaréis algunos, sobre todo aquellos que me subestiman. "¿¡Habrá tenido la santa paciencia de ponerse a contar!?" Dirán otros, los que dudan de mi cuajo. Pues a unos y otros les digo que sigan dudando de mi y subestimándome porque aquí la que escribe ni peca de vanidad ni de crear sospechas e incertidumbres; es pura curiosidad que brota de forma natural en esta disparata cabeza que rezuma Géminis por los cuatro costados. Así que disipada la incógnita de mi desmesurada y desproporcionada inteligencia dedíquense, ahora, a preparar un extenso y preciosísta  alegato para felicitarme pues eso es lo que importa HOY!! En sus móviles de tercera, cuarta y quinta generación, en iPad y tabletas pongan alertas,- con el sonido más estridente y escandaloso que haya en la parrilla de ajustes de sonido-, y escriban tex-tu-al-men-te: ¡¡¡18 de Junio cumpleaños de "la Yoli"!!!! Concluiré este aviso/amenaza con una interjección,- seña de una amiga caraqueña-, que ejemplifica con mucho acierto cuando una decisión es irrevocable e inquebrantable salvo que alguien tenga la valentía y los santos arrestos de enfrentarse a una posible amputación de algún miembro de cierta relevancia corporal, dícese un dedo, -pie o mano, da igual-, u oreja si pía-  ¿¿¿¡¡¡OK!!!???

Si. Mañana es mi CUMPLEAÑOS!! Y si, me he atrevido a poner el testimonio gráfico de los años pasados y los años venideros: la de la Mujerica con 4 y la de los 42 años que son los que cumpliré como la Nena.

Cada cumpleaños es como abrir una caja de recuerdos. Hace unos días volvía a ponerme el anillo y los pendientes que con ocho años llevé en mi primera comunión,- si, aún puedo ponerme el anillo. Si, he sido una niña grande, bien desarrollada, a la que todo le luce, como decía mi madre y todas la féminas de mi familia, abuelas y tías. He sido " Yolanda la "mujerica" para mi nervuda abuela materna. Mientras que para una de mis tías paternas, -la del mote con nombre de ave-, soy aquella niña que cuando se pone frente a ella con su tierna sonrisa, sujetándome la cara con sus rechonchas manos, mirándome con sus dulces ojos me suelta un par de besos, de esos apretaos con sonido incluido y me dice con un chillón acento huevero: "¡¡qué hermoza, (hermosa se refiere a grande, a mujerona),  y  qué linda eres!!" Ése cariño con sabor y olor a pueblo me parece enternecedor. Pues como decía,- no sé si por nostalgia o por que inconscientemente, rumiaba en mi, la proximidad de mi cumpleaños-, me puse romántica trayendo a mi memoria éste recuerdo de niñez. Recuerdo que me hace pensar que cada minuto que vivo es un minuto que sumo a  ese baúl que cada 18 de Junio vuelvo abrir para afirmar que sigo manteniendo aquella esencia,- por la que mi abuela me llamaba "la Mujerica" o mi madre "la Nena"-,  de inquietud del ánimo hacia cualquier cosa que despierte en mi corazón la creatividad , la curiosidad o la alegría de ser Yo con 4 o con 42 años que cumpliré mañana. Es maravilloso sentirse así. Es maravilloso que como todos los años, mi chicarrona del norte, mi madre, me llamará y me cantará como el Bardo  Asuranceturix, desafinando como si no hubiera un mañana, aunque para mí suene a la scordatura del virtuosismo de un violín, cumpleaños feliz. Mi hijo, más ilusionado que la propia cumpleañera, que esto ya es decir, vendrá corriendo a mi cama para darme el beso más grande y más largo nunca jamás visto y oído; por que él también da besos apretaos, ¡qué digo, requeteapretaos! Y me dirá TE QUIERO cuarenta y dos veces o quizás más, un puñao, como él dice, hasta hartarme. Y mi habitación se convertirá en un improvisado escenario de Eurovisión pues me ha prometido cantarme el cumpleaños feliz en español, inglés, francés e italiano. (Lo que por otra parte me hace pensar que tiene un futuro prometedor como Eramus). Y por supuesto me regalará un dibujo quizás de fútbol, que ahora anda debatiéndose entre ser del Madrid o ser Blaugrana,- por mucho que le diga su tío Raúl, madridista de corazón, que hay que aprender a perder-, quizás de Mortadelo y Filemón, quizás de Asterix y Obelix o quizás sea un gigantesco corazón atravesado por una flecha en cuyo centro ponga : MAMÁ TE QUIERO!!

Mañana es mi cumpleaños y a pesar de los años que han pasado sigo sintiendo mariposas en el estómago sin sentirme que desaparezco definitivamente.   

Quedan 196 días para finalizar el año seguiré soñando esta noche, toda la semana y el año entero hasta el próximo cumpleaños. 


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viernes, 12 de junio de 2015

GUADALUPE PLATA LOS FORAJIDOS DEL BLUES





Guadalupe Plata suena a rock subterráneo, a voz en el fango, a quejido coplero, a acordes sucios y polvorientos. Suena a cadencia de la psicodelia de los 70´con punteos y distorsión de los grandes como  John Mayal. Suena a blues gótico, incendiario, árido y crudo con graznidos sangrantes llenos de sorna con gatitos muertos y ratas malolientes. 




Los tres de Úbeda, son diabólicamente peligrosos. Salidos de un sótano donde crearon un sonido personal y donde idearon sus propias melodías del subsuelo. 



Guadalupe Plata y el sonido del subsuelo

Desde estar en una bar de mala muerte en el Far west, a escuchar el sonido del Fast Lane que cruza el viejo Oeste, pasando por mujeres rompecorazones y sin compasión como “Milana” ,(2013)que te noquean a la primera de cambio para después romperte en pedazos aullando de dolor con un sonido de bajos truculentos y con el despecho cínico, camorrísta y aberrante de letras que entran con la aspereza de una estaca como el mal olor del amor que “Huele a rata”. 

Obligan a rendirse a ese blues rencoroso, diabólico y despechado que persigue, con la voz de Pedro pareciendo maldecir a Satanás por ese rechazo infame,  la conquista de una chica que no ha querido caer rendida a los pies del trío del blues grasiento, desquitándose con ritmos asesinos, zapatos de punta, escusado y riff de guitarra eléctrico convirtiéndose en toda una tormenta de furia musical. 

Los ubetenses, afincados en Granada, despliegan en su último trabajo homónimo, “Guadalupe Plata” , garaje blues folclórico, lanzándose al más puro estilo Howlin´wolf . El concierto de ayer en el teatro Guimerá de Santa Cruz de Tenerife fue como rescatar un blues sin aditivos, un nuevo sonido y color salido de la tumba de un bluesman del Mississippi. Una hora y media dedicados a tocar sin pausa, sin setlist, guiándose tan sólo con las indicaciones de un compás,- un, dos, tres-, para dar paso a la siguiente y turbadora canción. Sin los protocolos a los que nos tienen acostumbrados las bandas de mainstream; tocando una música adictiva que aún estando sentado te hace mover el esqueleto a base de bien.  

Una hora y media de música, incluido un bis, que se hizo fugaz con un blues que te posee irremediablemente ampliando, en éste disco homonónimo, a "Guadalupe Plata", con referencias y temas misturados llenos de diferentes estilos y sonidos que no dejan de perder la esencia misteriosa, oscura y profunda del Guadalupe Plata del 2009, 2011 y 2013. 

Guadalupe Plata engancha por su personalidad, por su música punzante, explosiva y ácidas letras, y por que es imposible dejar de mover la pierna y la cabeza (cómo mínimo) al ritmo que marcan con: “Calle 24” o “Serpientes negras”

Guadalupe Plata, los forajidos, los outsiders del panorama musical español, unos auténticos quebrantahuesos de las historias de desamor para dejarte Kao sin esperarlo. Un gran éxito el de ayer, un gran espectáculo, un disco como un buen aceite de pura oliva, de primera calidad jienense. 


Mientras unos escriben porque no saben llorar y hablar al mismo tiempo; Guadalupe Plata hace música para despertar el alma oscura  de bluesman que todos llevamos dentro.   





OTRA FORAJIDA,


 YOLANDA MÁRQUEZ DOMÍNGUEZ. 


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