JUEGO POR EL TRONO DEL 24M

Si. Lo sé: el título les suena, les es familiar. Pero como diría aquel: “viene ni qué pintado” en éste mes de Mayo de contienda electoral. 

La trama de la serie, -basada en los libros de George R.R. Martin, (confieso no ser una enardecida fan), pero en mi humilde opinión,(permítanme una observación como vulgar espectadora de la serie y como lectora, adepta, del Bardo de Avon, Shakespeare), Juego de Tronos es muy Shakespeare, del que reconozco ser más hincha, algunos episodios parecen auténticas tragedias: desde el despecho de Lady Macbeth a la venganza de Hamlet trazan un paralelismo entre Juego de tronos y las luchas dinásticas del siglo XV por el trono del Reino Unido: se decapitaban cabezas, se cortaban manos, se tomaban vidas impunemente...etc,. Juego de tronos es muy Shakespeare, sí-, pues, como decía, maneja elementos que describen a la perfección lo que hoy se cuece en el panorama político español en la pugna por el trono de hierro y la conquista de Desembarco del Rey. 

El juego sucio, uno de los imprescindibles, un must en las malas artes de la política de combate, y claro ejemplo del que está haciendo uso la candidata a la alcaldía madrileña, “Espe-rpento”, Aguirre versus Manuela Carmena. Aguirre, -la reina madre, actualmente, como Cercey Lannister-, que utiliza asuntos familiares para enturbiar la candidatura de la política, sin etiquetas, manipulando los detalles de la historia. 

Las luchas por el trono, y uniones impensables, a través de futuras alianzas o pactos; jugando alternativamente a izquierda, derecha, centro y de nuevo, tiro por que me toca como Pdro Snchz, Stannis Baratheon,- éste podría ser su alter ego español, que  intenta resurgir de sus cenizas, pese a los escasos apoyos de su partido , existiendo un claro favoritismo hacia la hechicera Melisandre, la verdadera gobernanta, dueña y candidata dentro de las filas socialistas hacia la conquista del trono,   Susana Díaz-,  manifestando primero que con “Podemos” nanai; que él con el “Populismo” nada que ver. Y medio año después, dice que es el único capaz de pactar con Podemos, Ciudadanos o IU. Algo similar ocurre en Andalucía: Susana Díaz niega los pactos: “Gobernaré sola”. Sin embargo en el debate de investidura la cosa no queda tan clara, y donde dije digo, digo Diego, dejando abiertas la puertas a futuros lazos entre PP, Podemos y Ciudadanos aunque ya van dos vueltas y “el surrealismo político”, calificado así por ella, sigue un rumbo sin determinar lazos, matrimonio o boda con los contendientes una vez rotas las conversaciones con Podemos hasta después del 24M con el objetivo  claro que en tercera votación, Dios mediante, confirmar la investidura a la espera de unas reuniones in extremis con Ciudadanos y PP que anuncian otro no. 

Y  así imaginando llegamos a las amenazas que se ciernen sobre el Trono de Hierro y que cada vez van adquiriendo mayor protagonismo. Albert Rivera y Pablo Iglesias: Tyrion Lannister y Khaleesi; los emergentes, -claves de pactos postelectorales en el próximo 24M, tal y como lo expresan las encuestas, herramienta que está convirtiendo a la democracia en “sondeocracia”, según lamentaba el líder de IU, Cayo Lara-, los que poco a poco van sumando fuerzas y aliados para hacerse con el poder. 

En ésta última semana de contienda electoral la indecisión y el voto oculto reina sobre el futuro collage con el que se presenta el mapa electoral autonómico. Visión que lleva a los partidos a luchar , más que nunca, por el voto útil; apelando, como el PP, a promesas electorales,- “Trabajar, hacer, crecer”-, que esconden la inexpugnable estabilidad a cambio de todo, hasta de la propia dignidad ciudadana, sin hablarnos del rescate, del paro o los desahucios. En la dinámica de un mitin electoral se puede perder el discurso pero el paro afecta a 5 millones y pico de personas y parece que no sea un tema que preocupe para el gobierno el empleo precario; da la sensación de ser un tema insustancial a pesar de tener una de las tasas más alta de desempleo de la Unión Europea.

A cuatro días de la elecciones del 24M se me eriza el bello pensando en lo peligroso de esto, de éste populismo de brocha gorda que practica la oligarquía política de éste país. Y me da más miedo que, en el juego por el trono, el domingo les funcione.

UN RECUERDO PASADO

“Al principio, el tiempo había sido bueno, 

sereno, hasta que del Este un viento frío y penetrante 

irrumpió en sus entrañas y todo quedó en silencio.” 

A. Chéjov.

Laia quería simplificar el drama de todo lo sucedido la noche anterior en casa; ocurrió de forma tan inesperada que fue, casi, como recibir un inoportuno beso o una mezquina puñalada. Necesitaba salir a dar una vuelta para estirar las piernas y respirar un poco de aire fresco, estaba convencida de que eso le sentaría bien, le ayudaría a ordenar las ideas y a serenar sus destemplados nervios. Llegó hasta la avenida que, (sombrío y melancólico paseo poblado de enormes árboles plataneros que daban una hermosa sombra en verano y eran distintivo de ésta calurosa ciudad del mediterráneo), hay justo a dos manzanas de su edificio. Fatigada cae rendida en uno de los robustos bancos, de cantera de granito vigués del XIX, que formaban parte del atrezzo urbano del bulevar. Se sentía como el que está condenado a una holganza continua donde el tiempo y la incuria arruinan cualquier atisbo de historia alentadora. Pensaba en todos aquellos personajes de la literatura rusa que leyó en su juventud y con los que ahora se identificaba por destino o infortunio: Ana Karenina,Vladimir Petrovitch  en la obra de Turguénev “Primer Amor”, o Dmitri Dmitrich Gurov cuando quedó prendado de la  “Señora del perrito” de Chéjov. Todos ellos llenos de fatalidad romántica y que han padecido los penares del amargo dolor del corazón. Allí sentada, susurraba alguna de las frases de aquellos libros de apoteósica exaltación dramática en busca de no se sabe qué; quizás auto-terapia para liberarse del luto o quizás darse cuenta de que el dramatismo no lleva a nada sino más que a lo no destrucción del pasado. Bailaron frases de Hamblet y de Anton Chéjov infectadas de los sentimientos más miserables del desamor : 

“¡qué hacen los seres como yo reptando entre el cielo y la tierra!”; 

“¡Cuánto dolor añorando caricias pretéritas! 

Pensaba con ardor, apretándose el corazón con la manos”. 

Laia lloraba. Lloraba desconsoladamente. 

Las hojas crujían melancólicas entre sus pies. Yacía el crepúsculo. Entre los árboles se posaba el claro oscuro y se acurrucaban las sombras. Soplaba el viento tibio. Laia no hacía más que pensar en que debería arrancarse del pecho el corazón que tanta pesadumbre le causaba; que de tan grande, es demencial. Pensaba en la escena de cómo terminó todo: él abrió la puerta de la habitación donde Laia estaba desnudándose, para darse una ducha antes de cenar, se detuvo en el umbral de la puerta y se quedó observándola unos minutos inmóvil, sin decir nada. Ella notó su presencia girando la cabeza rápidamente para decirle: “¿¡Qué haces ahí parado!?” Él alzó sus hombros añadiendo un enigmático: “Nada. ¡Mirándote!” A Laia le resultó raro el gesto, nada habitual en él, e incluso la respuesta tampoco era propia sino que le sonó más bien a la de alguien que no siente la necesidad de réplica a preguntas ajenas. Después de esto cada cual siguió realizando sus tareas de organización para el trabajo del día siguiente. Al cabo de unos diez minutos él la llamó para que fuera hasta el salón, y una vez allí le dijo: “¡Siéntate Laia, tenemos que hablar!” Sucedió lo que ella se temía, el adiós estaba próximo. Hierática, con los ojos helados y el corazón machacado, oyó aquella civilizada forma estúpida, miserable, cobarde y poco creíble, o al menos en ese momento para Laia, de  romper con alguien: “ Yo te quiero mucho pero no como antes. Lo siento. Seamos amigos”. Ésa fue la manera de concluir aquella conversación, dramática para ella, a pesar de sonar, como otras tantas veces anteriores a esta, a propósito imposible. Pero no, ésta vez ella sabía que era diferente. Cayó desplomada en la silla al igual que una marioneta, como si le cortaran los hilos que sujetaban su enjuto esqueleto: “¿Quién soy? ¿Dónde estoy? ¿Cómo demonios he llegado hasta aquí?” Parecía decir por la expresión de su cuerpo. El asombro y el impacto de la noticia la llevó a dirigir sus manos sobre la nuca para esconder la cabeza entre sus muslos,- quizás buscando evitar la hiperventilación-, pero aún así sentía como el oxígeno no alcanzaba sus pulmones: mareo, rigidez física, entumecimiento motriz: era como si el cuerpo perdiera dopamina de forma vertiginosa y sin control. Laia quedó pálida y herida de muerte. 

Era una mujer de éxito, - periodista musical de profesión; carrera que le daba muchas alegrías y oportunidades de viajar para conocer lo que otros ni tan siquiera imaginan-, pero a pesar de todo se sentía desdichada a causa de su vaciedad no llenada de su saciedad mortal. Separada y fuera de armonía en tanto que los otros, familia, amigos, novios, ex, hasta su peculiar mascota, una tortuga vulgar que una amiga de infancia le regaló por aquello de superar las fobias animales, se fundían en el ser mas grande. Laia se sentía un bicho raro y sólo cuando creyó pertenecer a ese ser social que llaman hombres el mundo, su mundo, se desmoronó, se derrumbó ante ella, destruyéndolo todo sin dejar huella.

Imbuida en una maraña de dependes, quizás y tal vez, seguía envuelta, sentada en aquel banco, en soledad, con aquella flagelación emocional, sin percatarse del desgaste psíquico. Su cabeza iba a mil revoluciones por minuto: imágenes, pensamientos, sueños, pasado, presente y futuro que se entremezclaban sin sentido, sin secuencia lógica. Pensaba en lo pobre y triste que sería su vida a partir de ahora, sin adivinar que también llegará el día en que por un día de esta triste vida entregaría ella todos sus años fantásticos, y no ya a cambio de alegría o felicidad, pues no tendría preferencias en esa hora de tristeza, arrepentimientos y dolor sin obstáculos. Pero hasta que llegue ese momento amenazador para ella la vida es tormento, es angustia, es oscuridad. 

Desde aquel marco nocturno, miraba al cielo buscando dar justificación y consuelo a su dolor en la leyes de la física: “la tierra está en continuo movimiento y por tanto, los seres humanos nos adaptamos a las circunstancias, a las situaciones, sin remedio, con resignación y desde un caleidoscopio de dispar sensibilidad.” 

Desde aquella ventana del insomnio pensaba cómo dar norte a su vida pues sabía que era imprescindible deshacerse de las sombras a pesar de estar aterrada y turbada por el pánico. 

Agotada, y en cierta manera algo más aliviada, regresó a casa. Una vez allí fue hacia la cocina para abrir una botella de vino y tomar una copa en busca de serenidad. Conectó su iPop, dejó que saltaran las pistas de forma aleatoria, sin reparar en si era música clásica, rock, indie o heavy metal. De repente, pareció como si el destino la pusiera ahí para ella: “NON JE NE REGRETTE RIEN” de Edith Piaf . Quedó quieta. Pensativa. Y sin más, subió el volumen del equipo. A cada frase, la fuerza interior de Laia se hacía mayúscula, monumental, grandiosa:

No, no lamento nada
No! nada de nada,
No! no lamento nada
Ni el bien que me han hecho,
Ni el mal,
Todo eso me da igual!

No! nada de nada,
No! no lamento nada.
Está pagado, barrido, olvidado...
Me importa un bledo el pasado!

Con mis recuerdos
He encendido el fuego,
Mis penas, mis placeres…
Ya no los necesito!

Barridos los amores
Y todos sus temblores,
Barridos para siempre,
Vuelvo a empezar de cero.

No! nada de nada,
No! no lamento nada.
Ni el bien que me han hecho,
Ni el mal,
Todo eso me da igual!

No! nada de nada,
No! no lamento nada.
Porque mi vida,
Porque mis alegrías,
Hoy comienzan... !

Al instante, Laia se sintió serena, sin necesidad de buscar prostíbulo poético ni azúcar para las sosas e insufribles heridas, embargada por el encanto de un recuerdo entrañable y familiar, el de la esperanza de que las privaciones sufridas, la mala suerte y el hastío de la vida partirían....Y que cuando se ama, la ofensa no puede sostenerse mucho tiempo sino más que en un recuerdo pasado.

Estudio uno

La intención de seguir siendo sólo amigos fue la manera de concluir aquella dramática

conversación a pesar de sonar, como otras tantas veces, a propósito imposible a respirar sólo de vez en cuando. 

Cayó desplomado en la silla al igual que una marioneta; como si le hubieran cortado los hilos que sujetan su enjuto esqueleto. Puso las manos en la nuca dirigiendo su cabeza hacia sus rodillas buscando el sosiego que le faltaba.
Repentinamente sintió como el oxígeno no alcanzaba sus pulmones: asfixia, mareo, supina excitación, rigidez física,  entumecimiemto motriz: era como si el cuerpo perdiera dopamina de forma vertiginosa y sin control. El ritmo cardíaco era lento como el de un diapasón; la visión torpe y el oído opaco. Aterrado, sobrecogido y turbado por el pánico, milagrosamente, antes de que el colapso llegara a sus falanges, apareció la barra de labios carmín, - la L' Absolu que, por descuido, calló al suelo cuando ella abriò su Chanel 2.55 para sacar un pañuelo con el que secar sus cristalinas lágrimas-, y arrastrándose como un reptil,-con el poco aliento del que disponía ya-, casi agónico agarró el improvisado lápiz para escribir con irregular pulso en el espejo que había apoyado en la pared,- justo a lado de la  mesa Chippendale que él le regaló en aquel viaje a Inglaterra-, lo que ya sonaba a epitafio; lo que ella reconocería en su corazòn: "Indice, Meñique, Pulgar".